Ceuta

A Ceuta fui por primera vez a comprar productos de mantelería y electrónica para su posterior reventa. El inversor del negocio era un avezado castellano leonés que de esta forma costeaba sus vacaciones en Marbella. Por aquél entonces mi aspecto daba más pena que consuelo, pudiendo así pasar hasta diez relojes en cada brazo sin levantar sospechas. Las cadenas de oro las llevaba un hijo del contrabandista, de porte más recio.
Ir a Ceuta era toda una aventura: cuatro horas de barco entre la ida y la vuelta, aduanas con policías de fiero aspecto, malos malotes que trasladaban a los calabozos, nativos de camisón largo y sandalias, gente de piel tostada y hablar raro, ganchos que te gritaban las excelencias de sus mercancías, negocios, chalaneo, tensión al pasar cargado por la frontera, .... ¡Wilson Jones!
El “laburo” me llevó allí la semana pasada después de muchos años. A pesar de seguir siendo una ciudad próspera, los capitales han cambiado de origen, Algeciras se ha llevado el puerto (qué puerto el de Algeciras) y por sus calles se puede hablar sin gritar. Ceuta está más triste. Desde que compras el billete a 56 € hasta el momento que vuelves rodeado de gente que vive al otro lado, te persigue la sensación de que Ceuta está deprimida. Así lo transmiten también sus habitantes, los blanquitos y los morenitos, los que se desviven por atenderte y los que sujetan los muros de las calles, los que te persiguen curiosos y los que te miran sospechosos. Algo mal estamos haciendo. Ceuta crece en viviendas, en hospitales, la frontera ya no está tan lejos como estaba antes. Y sin embargo están vacías las mesas de los restaurantes. No sé. Algo ha cambiado y esta vez no he sido yo.